el adentro y el afuera. en el medio el paisaje. brillando. queriendo ser cuerpo. cerca y grande. y pequeño de tan lejos. mirar por la cerradura y sentir su aire en las pupilas. dejarse invadir. y ya no es uno. ni siquiera dos. la incomodidad de la perfeccion al ser contemplado cobra vida a cada instante. sabor. olor. matices. inmovilizado y decidido a ser donde todavia falta, donde es incomprendido. infinitamente inacabado. mutando lentamente hasta abandonarse en una nueva mirada. o mas de una. ni siquiera dos. siente que hay algo que detener en su manifestacion y reflejo, el miedo a ser mirado. y es su propia ansiedad lo que lo convoca a ser devorado desde adentro sin olvidarse si separa o une al afuera, o es parte. ya nada es inmovil. ya no es nosotros, ni siquiera vacio. todos. es la sombra del afuera. la luz del adentro. sus propios ojos, si es que tiene, ya no ven lo mismo. comodo en la incomodidad de ser paisaje. desde adentro hacia afuera. siendo mas de uno. ni siquiera dos. entregarse. devorarse a si mismo.

LA FRAGMENTACION ES UN MECANISMO HACEDOR DE OTREDAD.
FRAGMENTAR PARA CAOTIZAR LA PRIMERA MIRADA, QUE CON FRECUENCIA SE CENTRA DEMASIADO EN EL HORIZONTE CONCEPTUAL MAS QUE EN LO ESTRICTAMENTE VISUAL.

guardar mi voz en un frasco dentro de la heladera. en silencio por la mañana abrirlo y escucharme. deliberadamente dejar que mis palabras se escapen.
por la noche recordarlas y volverlas a guardar.

susurrarle a la pared a solo dos centimetros de distancia, y completar toda una habitacion hasta cubrirla de aliento.

este saberse poder volver solo necesita del dejarse llevar. habra tambien quien diga que se vuelve atras, pero todo siempre regresa al ayer, al hoy y al mañana. necesito de las palabras. no para decir. no para contar. solo para continuar.

Mientras llovia escuchaba el sonido del agua cayendo. queria retenerlo. pero no pude. no quise usarlo. 

antes de que se vaya, lo pinte y lo deje libre. 

fue por la madrugada. mire las hojas mojadas. parecian siluetas de peces elevandose.

ALDO PELLEGRINI.poeta. argentino.1903-1973

La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.